Ahmet Altan : « La littérature est la seule force que l’on ne peut pas confisquer »

PARIS – Le 17 mars 2026, l’enceinte du MK2 Bibliothèque a pris des airs de sanctuaire. Pour sa première rencontre avec le public français depuis la levée de son assignation à résidence, l’écrivain turc Ahmet Altan n’est pas venu en victime, mais en homme libre. Un paradoxe saisissant, alors que quelques jours plus tôt, le 12 mars, la justice d’Istanbul le condamnait à nouveau à 4 ans et 6 mois de prison.

La force : « Ce que l’on ne peut pas vous enlever »

D’une voix calme, l’auteur de Boléro (Actes Sud) a d’emblée redéfini la notion de puissance. Pour Altan, le pouvoir politique est une illusion : on peut perdre son argent, son influence, son poste. « Le véritable pouvoir, c’est ce que l’on ne peut pas vous prendre », a-t-il martelé. En l’enfermant entre des murs de pierre, le régime a cru l’amoindrir. Il a au contraire révélé son invincibilité : « On peut emprisonner mon corps, mais on ne peut pas me retirer la littérature. C’est ce qui me rend plus fort que ceux qui tentent de me briser. »

Pourquoi les dictateurs détestent-ils la littérature ?

Au cours de l’échange, Altan a abordé une question fondamentale : pourquoi un homme seul avec un stylo terrifie-t-il autant les pouvoirs autoritaires ? Pour lui, la réponse réside dans le ressenti.

« La pensée peut être froide, mais la littérature fait ressentir la souffrance de l’autre. »

Selon l’écrivain, les dictateurs craignent les romanciers car ces derniers réveillent la conscience et l’empathie là où le pouvoir exige l’obéissance aveugle. En faisant éprouver au lecteur la réalité d’une cellule ou d’une injustice, l’écrivain crée un mouvement intérieur que la police ne peut stopper. C’est cette capacité à transformer une « fiction » en une vérité émotionnelle universelle qui rend l’écrivain plus dangereux qu’un opposant politique classique.

La cellule et le « télescope de l’âme »

L’écrivain a décrit avec une précision chirurgicale l’horreur de la détention : non pas les barreaux, mais l’arrêt du mouvement et la fragmentation du temps. « La vie, c’est le mouvement. En prison, le mouvement s’arrête, mais l’existence continue », explique-t-il avant d’ajouter avec une pointe d’ironie : « C’est une expérience que j’ai vécue, mais ce n’est pas un endroit que je vous conseille. » Sans montre ni calendrier, le temps y devient un « monstre monobloc » qui menace d’écraser l’individu.

C’est là que la littérature intervient comme un acte de survie. En écrivant, Altan a « dilaté le temps ». Pour lui, la littérature est un « télescope pointé vers l’âme humaine ». Elle permet de voir plus loin que les murs et de se lier aux souffrances de l’histoire, rendant la douleur du présent enfin supportable.

Le « désert » turc et la résistance des femmes

Interrogé sur le poids de la politique, Altan a comparé l’écriture en Turquie à une « marche dans le désert ». Là-bas, la politique est le vent qui soulève le sable et sature tout l’espace vital. Face à ce système oppressif et patriarcal, il a rendu hommage à la résistance des femmes. Pour lui, la domination masculine n’est qu’une façade née de la peur. Les femmes, par leur intelligence et leurs « codes » de survie, ont toujours su préserver des espaces de liberté que les hommes, trop occupés par la force brute, ne perçoivent même pas.

La Turquie entre ombre et lumière

Le destin d’Ahmet Altan est le miroir de la Turquie contemporaine. Un pays qui, sans être une dictature au sens classique, s’est enfermé dans une logique de répression judiciaire où l’arbitraire semble être devenu une règle de gouvernance. La condamnation du 12 mars, tombée comme un rappel à l’ordre, montre que le pouvoir peine à tolérer les voix qui refusent de s’aligner sur le récit officiel.

Pourtant, la présence d’Altan à Paris prouve que la fermeture totale est impossible. Tant que des écrivains continueront de poser des « signes magiques » sur du papier pour briser le silence des cellules, l’esprit de pluralisme de la Turquie restera vivant. Ahmet Altan ne se contente pas de raconter des histoires ; il maintient ouverte, par la seule force de son verbe, une fenêtre sur un horizon que les tribunaux d’Istanbul ne pourront jamais totalement murer.